L’orizzonte è una cosa sfuggente.

Come un richiamo, di cose diverse può essere fatto.
Diciamo ‘un orizzonte di case’ o ‘un orizzonte di mare’, d’erba o di sabbia.

Sono le cose che lo compongono a farlo e disfarlo di volta in volta, come se in sé non esistesse affatto, come se non avesse una sostanza propria.

Continuo e incorporeo, si sposta sempre ed è sempre lontano, e viene il dubbio che lo si possa afferrare solo quando le cose si aggregano tra loro, posate su una linea.

‘Orizzonte’ è il nome che diamo al territorio dove la vista termina, e in questo senso l’orizzonte è un po’ come la luce, la cui purezza ci è sostanzialmente inaccessibile: per vederla, infatti, c’è bisogno che colpisca una superficie o attraversi una sostanza, fosse anche solo l’aria.

Come la luce, l’orizzonte si materializza solo nelle incidenze che attorno ad esso, lontane, si aggregano. Così, chi possiede il linguaggio della filosofia può dire che l’orizzonte è un deposito di esperienza individuale, perché ogni volta viene creato e ricreato da una particolare postazione, da un certo punto di osservazione.

Insieme a noi l’orizzonte si sposta e con noi possiamo portarlo, come un bagaglio a mano di infinito.

Che sia un orizzonte di cemento o di vapore, di fili elettrici o di eventi, l’orizzonte riposa dove le cose paiono finire. Quelle cose che, al contrario di noi, non finiscono mai.

E se è vero che è uno tra i luoghi più frequentati dai poeti, l’orizzonte è amato anche da chi non sa dargli un nome, incanta anche chi non conosce il significato della parola ‘contemplazione’.

La sua essenza sopravvive alle forme in cui gli artisti lo incarnano cosicché resta sempre nuovo, anche quando sembra conosciuto e riconosciuto.

Al pari delle cose inestimabili è fatto di poco e nulla, soprattutto di nulla e nessuno lo possiede.

Nella sua costante distanza, ribalta il concetto di assenza su chi lo guarda, e gli assenti siamo sempre noi.

Come i luoghi a noi familiari o quelli che non visiteremo mai, la sua gamma cromatica è molteplice: ci sono orizzonti di nebbia, vasti e vaghi come la varietà dei grigi e orizzonti accesi, che abbagliano come gli intonaci d’estate.

Di una successione di orizzonti, uno dopo l’altro, può essere fatta una vita. C’è anche chi, negli anni, ne ha fissato il ricordo sulla carta, passando le giornate a reimmaginarne la memoria sulla tela. Poi le mette in fila, una accanto all’altra, tutte queste forme differenti della distanza, e in un’unica stanza le sistema, come in una soffitta di punti lontani resi, per poco, un po’ più vicini.

Per poche settimane, questa stanza temporanea accade al piano terra di Assab One, nel 2026, e porta con sé la reminiscenza di un altro orizzonte, che nel 2014 Luca Pancrazzi aveva tracciato su una parete interna dello stesso edificio. Mi disperdo e proseguo lasciandomi indietro un passo dopo l’altro era il titolo di quel disegno a muro, e oggi questa dichiarazione di allontanamento graduale occupa la facciata di ingresso del complesso.

Della distanza, tutta l’arte di Luca Pancrazzi pare occuparsi, sia che si adagi su un orizzonte sottile come una frequenza sia che si addentri nel disturbo di trasmissione di una fotografia ingrandita e sgranata. Pare sempre guardare altrove, eppure indugia nelle interferenze che nel frattempo incontra e che nel frattempo ama.

Alessandro Rabottini